Usuario 1 millón

Chist , chist … para llamar al gato. O al perro. O a tu periquito de color azul. Chist , chist … para llamar, si me apuras, al colega del alma que llevabas al lado con disimulo para señalarle algo sin que se enterase nadie... ¿Pero chist , chist a mí? ¡Tus muertos! ¿Desde una punta a otra de la calle, bien alto, bien sucio, con cara de gallito de corral, sacando pecho y andando como un garrulo? ¡Tus muertos! ¿Añadiendo después a voz en grito: “Oye, niña, dame un cigarro”? ¡Tus muertos! ¿Indignándote además con un “¡Ni puto caso!”, también bien alto, porque te ignoro? ¡Tus muertos! ¿Que la maleducada soy yo? ¡Tus muertos! ¿Qué parte de tu actitud iba a provocar que me detuviese complacida y halagada, dispuesta a darte un mísero cigarrillo? ¿Que tratases de llamar mi atención evidenciándome en medio de la calle como a un chucho? ¿O el pavoneo que quería dar a entender que yo tenía que complacer tus ganas de fumar solo porque sí? ¿O esa mirada arrogante y a

A veces, sin yo quererlo se me viene a la mente un pensamiento: ¿Qué se sentiría siendo un hombre? No es una idea que se me ocurra por querer experimentar esas supuestas ventajas añadidas que ellos consideran que tienen como, por ejemplo, mear de pie, sino por descubrir las maravillas que oculta el cromosoma Y, ese que, al parecer, genera cuerpos perfectos. Imaginaos, amigas, que un día os levantáis con pene. Después del susto inicial (al comprobar que os estáis rascando la huevada en lugar de frotándoos los ojos), descubriríais que ante vosotras se abre un inmenso mundo de salud y bienestar… ¡que nosotras jamás conoceremos! Porque, para empezar, si fueseis hombres, jamás se os pondrían los ojos rojos: Ni tampoco os saldrían calenturas o herpes labiales: No tendríais las manos secas como los pescadores noruegos: Ni durezas en los pies como una bailaora de flamenco: No tendríais ni idea de lo que son los callos: Ni las ampolla